Несколько лет назад напоролась на одну коробку ну очень загадочного вида. Не сдержалась - распотрошила её всю. От чего-то получаю неземное удовольствие, копаясь в подобных "кладах". Ей Богу, Дитё)
Ну так вот, чего там только не было. И правда, чего - не помню, зато помню, с каким чуть ли не благоговением доставала оттуда две 48-листовые тетради ещё советского образца. Одна - тёмно-зелёная, на корочке которой с внутренней стороны виднеется надпись, подчёркнутая волнистой линией: "Весёленькое". Другая - с непонятным рисунком: там есть и буквица "К", и цифры, и математические знаки, и латинские буквы, красные круги с квадратами, и линии - всё, что угодно. Если честно, впервые рассматриваю её так подробно. Да, там же, где и в первой, подпись: "Грустные и очень грустные стихи. И страшные ужастики".
Сначала надписей я не заметила и думала, что там мамины конспекты. Но, пролистав тетради, поняла, что заблуждалась.
Признаюсь, не очень люблю поэзию. А вот эти две старые тетради, почти целиком заполненные неизвестными стихами, прочитала чуть ли не взахлёб. Скорее всего, определённую роль сыграло то, что содержимое написано от руки, а не напечатано бездушными станками в книгах и учебниках по литературе. И писал это непосредственно тот, кто сочинил, полагаю. Кроме того, темы этих стихотворений - отнюдь не "затасканная" классика всяких там Пушкиных и прочих о великой любви к памятникам. XDD
Не считайте меня невеждой, ничего не понимающей в "тонкостях искусства поэзии". Просто лично мне интересны темы более... насущные, что ли. По этой причине и люблю Маяковского. (Кстати, надо бы в библиотеку сходить, взять книжечку, перечитать. Хм, вспомнилось, как в 11 классе сдавала учительнице одно из его стихотворений "на нулевом этаже", прямо у раздевалки - у неё там дежурство было))).
Необыкновенное чувство испытываешь, когда прикасаешься к затёртым страницам. Хочется провести рукой по листам в клетку - вдруг какое-нибудь видение озарит, и увидишь...
Вообще-то я не сентиментальна, но здесь уж удержаться не могу. It's no go...
Всё к лучшему*Всё к лучшему*
Сколько раз зарекался писать дребедень
И закидывал в ящик тетрадь.
Но кончалась ночь, наступал день -
Всё на свет доставалось опять.
Может, муторно станет вдруг на душе,
Может, счастье подвалит вдруг.
Ничего, если это было уже -
Всё приходит на прежний круг.
Никогда не знаешь, что впереди?
Не гадай - твоё или чьё?
Наши не исповедимы пути -
Всё на место станет своё.
Сколько раз забывал про ошибки свои.
Повторял их опять и опять.
Но кончалась ночь, наступал день,
И на свет доставалась тетрадь.
23.08.89Погребённый заживо*Погребённый заживо*
Я очнулся, и подступила тревога:
Где же я? Скажите мне ради Бога,
Почему так темно и неудобно?
Приподнялся - покрылся потом холодным...
Почему? Может, снится? Да нет же, проснулся.
Деревянный холод лица коснулся...
Словно молнией прошибло ознобом:
Лоб уперся в мёртвую крышку гроба.
Нет! Я не умер!
Я, наверно, спал, я просто спал!
Кто же придумал?!
Кто сюда меня положил, закопал?!
Душат рыданья,
Хоть и без них уже задыхаюсь я.
И упованья
Больше нет, а есть только смерть моя.
Как комок отчаяний, остеревенений
Изодрал до мяса пальцы и колени,
Но, пока не сдохну, буду рваться к жизни,
Даже если смерть уже справляет тризну.
Я зубами буду вгрызаться в доски,
Буду землю жрать, как свинья отброски,
Я хочу, я должен, я смогу, сумею,
Но... тускнеет разум, руки коченеют...
Нет, я не умер...
Я, наверно, спал, я просто спал...
Кто же придумал...
Я наверно, спал, я просто спал...
Нет... я не умер...
Я, наверно, сплю, я просто сплю...
Я всё придумал...
Я, конечно, сплю, я...
29.11.90
Вот я сидела и думала: кто это мог написать. По почерку фиг определишь - столько времени прошло. Прикинула: ага, 89-ый... Отцу тогда было 19, да и манера писать сами буквы малость похожа. Но перечитав часть стихов, осмыслив информацию, которую можно оттуда выловить, пришла в выводу, что нифига это не папка писал. К тому же, если бы у него был "стихоплётский" талант, он бы и по сей день, хоть и изредка, но продолжал писать - сочинял бы для группы тексты. А так он - гитарист. Зато какой! *гордится папкой и одновременно завидует*
Можно, конечно, у отца спросить, чьё это добро. Но, стыдно признаться, боюсь, что, если окажется, что стихи написаны кем-то из его давних знакомых, тетради отберут и отдадут законному владельцу. Знаю, глупо. Но прикипела я к ним. Ничего не поделаешь)))
...
Подумала и решила, что всё-таки спрошу. Не сегодня. Попозже. Сначала перечитаю.